Eric Hardy Auteur

Il y a quelque chose d’assez étrange, et finalement assez amusant, dans le fait d’avoir écrit un livre et de se retrouver, presque sans l’avoir vraiment cherché, rangé dans cette catégorie qu’on appelle « auteur », comme si le mot s’était posé là pendant que je regardais ailleurs.

Parfois, presque par jeu et par simple curiosité, je tape mon nom sur Google pour voir ce qui apparaît, et voir surgir “Eric Hardy, auteur” me fait toujours sourire. Pas par orgueil, ni par besoin de reconnaissance, mais plutôt par ce léger décalage entre ce mot un peu officiel et la manière très simple dont tout cela est arrivé. Le terme est là, posé comme une évidence, alors que de l’intérieur l’histoire reste beaucoup plus ordinaire.

Car en réalité, je ne me suis pas assis un jour en me disant que j’allais écrire un livre. Il n’y a pas eu de décision nette, pas de plan, pas de moment précis que je pourrais dater. Il y a simplement eu un moment où ne pas écrire est devenu plus inconfortable que de s’y mettre. Et aujourd’hui, tandis qu’un deuxième livre touche presque à sa fin, je me rends compte que je ne me suis toujours pas décidé à devenir quoi que ce soit.

Et c’est sans doute pour cela que je souris encore lorsque je vois ce mot apparaître quelque part.

Parce qu’écrire un livre est une chose sérieuse, évidemment. On y met du temps, de l’attention, parfois des doutes, et toujours une part de soi, avant de le laisser partir faire son chemin.

Mais ce n’est pas une raison pour se prendre au sérieux.

À croire que Google l’avait compris avant moi.

Je ne pensais pas, et je n’avais pas prévu, que l’après serait aussi difficile, parce que je croyais que le plus dur était passé. Et puis il y a ces moments très simples en apparence où je me mets à trier les papiers, rien de particulier, et pourtant ça me fait quelque chose.

Je sais qu’Évelyne ne se résume pas à des factures ou à des courriers, mais ces papiers racontent une vie normale, des démarches, des rendez-vous, des choses à régler, et quand je les range ou que je les jette, j’ai parfois l’impression de fermer une porte sur une part de notre histoire.

Pour l’instant, je n’ai pas touché au reste. Je n’ai pas trié ses vêtements, je n’ai pas ouvert ses boîtes à bijoux, et je sens déjà que ce sera une autre étape.

Alors je me pose une question, est-ce qu’il faut faire ça vite, ou est-ce qu’il faut laisser du temps, puisqu’il n’y a pas d’urgence.

En vérité, il n’y a pas d’urgence, parce que je pense rester dans la maison pour le moment. Je ne suis pas pressé, alors je prends le temps de voir venir.

Je découvre que le deuil, ce n’est pas seulement la peine, c’est aussi une suite de petits moments, un tiroir qu’on ouvre, une pile de papiers sur une table, un carton qu’on commence puis qu’on laisse de côté, et parfois ça suffit pour que je m’arrête et que je referme tout.

Au fond, la question n’est pas vraiment “vite” ou “lentement”, la question c’est est-ce que je suis prêt.

Et je ne suis pas sûr qu’on soit prêt d’un coup, je crois qu’on avance petit à petit, on fait un peu puis on s’arrête, on revient plus tard, on se donne du courage puis on remet à demain.

Alors je commence par les papiers, parce que c’est ce qui me semble le moins difficile, et pourtant ça l’est déjà, et je sais que le jour où je toucherai à ses vêtements, à ses bijoux, ce sera une étape différente.

Pour l’instant, j’essaie simplement de respecter mon rythme et de ne pas me juger.

Après les premiers jours, on comprend que le deuil ne se vit pas seulement dans le silence ou la solitude, il se glisse aussi dans les échanges, dans les regards, dans les phrases que l’on prononce presque machinalement. Il y a ce que l’on ressent, et puis il y a ce que l’on montre.

Il y a ces moments où l’on fait semblant d’aller bien, pas par mensonge ni pour tromper, mais parce que c’est plus simple ainsi. On répond que ça va, on sourit, on continue la conversation comme si rien n’avait vraiment changé, c’est une manière de tenir, de traverser certaines situations sans avoir à tout expliquer.

Parfois, faire semblant sert à protéger les autres, éviter d’alourdir, de ramener la douleur là où elle n’est pas attendue, là où elle pourrait mettre mal à l’aise. Parfois, c’est pour se protéger soi-même, pour ne pas ouvrir une porte dont on ne saurait plus comment la refermer, car tout dire, tout le temps, demanderait une énergie que l’on n’a pas toujours.

Et pourtant, le deuil avance, même quand on ne le montre pas. Les pensées reviennent, ce que l’on aurait pu faire autrement, ce que l’on aurait pu dire, ce que l’on aurait voulu apporter en plus. On sait, au fond, que l’on a fait de son mieux, mais le doute trouve toujours un passage, il ne s’impose pas, il accompagne.

On se refait le film, on repasse les moments, les décisions, les silences aussi, on cherche ce qui aurait pu soulager davantage, rendre les choses un peu moins lourdes, même si l’on sait que l’on ne pouvait pas tout porter. Cette lucidité n’efface pas le questionnement, elle vit avec lui.

Peut-être que le deuil est cela, un chemin lent, souvent solitaire, où l’on apprend à vivre avec l’absence sans chercher à l’expliquer ni à la résoudre, avancer sans réponse, avec ce manque, en gardant un lien autrement, sans tenter de le réparer ni de le retenir, simplement en laissant une place à ce qui a compté.

Alors oui, je dis que ça va, et c’est ma façon de continuer.

Ce moment-là, si bref et si fragile, m’a rappelé que nos vies tiennent parfois dans un simple regard. Là où les gestes sont simples, presque routiniers, il arrive que quelque chose s’ouvre et que l’émotion apparaisse, sans prévenir. Dans le quotidien du soin, on imagine souvent que tout se déroule mécaniquement, comme une succession d’actes, de protocoles et de précautions. Mais parfois, au détour d’un instant, l’humanité déborde.

Ce midi, une jeune femme du service d’aide à domicile est venue pour changer la protection d’Évelyne, lui donner ses médicaments, vérifier que tout allait bien. Des gestes répétés des dizaines de fois dans sa journée, des gestes qui pourraient sembler anodins, mais qui, ici, prennent une autre dimension.

Elle travaillait en silence, concentrée, avec cette forme de respect tranquille qui ne cherche pas à s’imposer. Évelyne était fatiguée, plus encore que d’habitude, et je l’aidais à boire un peu d’eau.

Au moment de partir, elle s’est arrêtée près de moi. Elle ne parlait pas, mais je sentais qu’elle voulait dire quelque chose. Son regard s’est posé sur le geste simple avec lequel j’aidais Évelyne à boire, et j’ai vu ce regard se troubler, se remplir d’une émotion trop forte pour être contenue. Ses yeux se sont embués. Puis, d’une voix fragile, elle m’a dit : « Excusez-moi… la situation me trouble. »

Il y avait dans cette phrase une vérité nue, désarmante. Elle ne cherchait pas à se protéger derrière son rôle, ni à se cacher derrière un masque professionnel. Elle disait simplement ce que son cœur ressentait. Peut-être un face-à-face avec la vulnérabilité d’une inconnue, et peut-être aussi quelque chose en miroir d’elle-même.

J’ai senti mes propres larmes monter, comme un écho immédiat. Mais je les ai retenues, non par pudeur, mais pour ne pas la déstabiliser davantage. Je crois que si mes larmes avaient coulé, les siennes auraient suivi.

Elle m’a salué, presque timidement, puis elle est sortie. La porte à peine refermée, j’ai imaginé qu’elle s’était peut-être laissée aller, là dehors, dans la rue où personne ne la verrait.

Ce moment-là m’a touché par sa délicatesse, presque transparente, qui dit beaucoup du poids que chacun porte en silence.

Même dans les moments les plus fragiles, un simple regard peut nous rappeler que nous ne sommes pas seuls.

Un jour, une amie qui traversait une période difficile m’a raconté un moment de sa vie qui m’a touché. Elle m’a expliqué que son père avait signé son acte de naissance et que, bien des années plus tard, c’était elle qui avait signé son acte de décès. Elle ne cherchait pas à émouvoir et parlait avec cette sincérité que l’on entend chez ceux qui ont déjà traversé l’épreuve et qui ont appris à vivre avec.

Pendant qu’elle parlait, je sentais combien cette expérience l’avait changée. Elle avait accompagné son père dans ses derniers instants, comme il l’avait accueillie dans les premiers moments de sa vie, et ce renversement prenait forme dans un simple geste, il avait choisi sa première tenue et elle avait choisi celle qu’il porterait pour la dernière fois. Elle avait compris, ce jour-là, que même ceux que l’on croit solides finissent par s’appuyer sur nous.

Ses mots ne m’ont pas quitté et, avec le temps, j’ai compris que la vie nous apprend à avancer autrement. Ce qu’un parent fait pour son enfant, l’enfant le rend parfois plus tard, avec la même délicatesse et la même inquiétude. Cette amie ne parlait pas de tristesse, mais d’un passage et d’un lien qui continue autrement. Elle avait saisi que l’essentiel n’est pas dans les mots, mais dans la présence.

En l’écoutant, je me suis surpris à faire le lien avec ce que je vivais auprès d’Évelyne. Je ne pensais pas que son récit m’accompagnerait autant, mais il m’a servi de repère dans des moments où je manquais de réponses. J’ai compris que l’accompagnement n’est pas une performance, mais une manière d’être là, sans chercher à retenir la vie, simplement en offrant ce que l’on peut.

Auprès d’Évelyne, j’ai découvert que les petites choses comptent vraiment, un verre d’eau, une couverture ajustée, un mot doux ou un silence partagé, autant de gestes simples qui apaisent et rappellent où se trouve ce qui compte vraiment. Avec le temps, j’ai compris que marcher aux côtés de ceux que l’on aime est sans doute l’une des formes d’amour les plus justes, une présence qui ne retient rien, mais qui accompagne aussi loin que la vie le permet.

Ce que l’on retient, finalement, ce n’est pas le temps passé, mais la manière dont on a su être là.

Je le dis souvent en plaisantant et pourtant c’est vrai. Mon pire ennemi n’est ni le stress, ni le travail, ni même la fatigue. Mon véritable adversaire, c’est le réfrigérateur. Ce bloc blanc posé dans la cuisine, qui n’a rien de menaçant, devient soudain la première chose vers laquelle je me tourne dès que mon esprit n’a plus rien à faire. Il m’attire comme un aimant, comme une tentation permanente, comme un réflexe que je ne contrôle même plus.

Je suis hyperactif, surtout dans ma tête, et mon esprit refuse le vide. Il cherche toujours une idée, un projet, quelque chose à organiser, et dès que je m’arrête quelques secondes, quelque chose se met en mouvement dans ma tête et je marche presque automatiquement vers le frigo. C’est devenu un rituel, j’ouvre, je regarde, je referme, puis deux minutes plus tard j’y retourne, comme si un miracle avait pu se produire en mon absence. Rien n’a changé, mais cela ne m’empêche jamais d’aller vérifier.

Je ne vais pas au frigo par faim, je le sais très bien. J’y vais par ennui, par réflexe. Il est devenu le symbole parfait de ces instants où mon esprit décroche et cherche désespérément une petite action pour m’occuper.

Pourquoi lui. Parce qu’il est à portée de main, parce qu’il offre une distraction immédiate, parce qu’il donne l’impression de faire quelque chose alors qu’en réalité je fuis simplement l’ennui. L’hyperactivité mentale ne fait pas toujours de bruit, elle se glisse aussi dans ces gestes minuscules qui remplissent le vide et évitent l’immobilité.

À force d’aller vérifier si quelque chose a mystérieusement changé dans le frigo, je finis par comprendre ce que cela dit de moi. J’ai besoin d’être stimulé, engagé, mobilisé. Sans direction, mon énergie part dans tous les sens et l’ennui devient une sorte d’alarme intérieure qui me pousse à bouger.

J’en ris beaucoup, et heureusement, mais j’apprends aussi à apprivoiser ces moments de calme, à accepter l’inactivité sans m’agiter, et parfois, lorsque je referme le frigo sans rien prendre, j’ai presque l’impression d’avoir gagné une petite victoire, modeste mais satisfaisante.

Le frigo restera sûrement mon adversaire le plus fidèle, toujours prêt à me provoquer, mais moi aussi j’avance, j’apprends, je me connais mieux, et il m’arrive maintenant de sourire en refermant la porte, comme si je venais de gagner une petite bataille.

Oui, tout s’accélère. Le climat déraille, les terres se perdent, les fermes ferment, les jeunes s’éloignent. Et pourtant, il serait trop facile de conclure que tout est perdu, car ce n’est pas la fin de l’histoire, peut-être juste le moment d’en écrire une autre.

On pourrait imaginer un monde agricole moins grand mais plus vivant, moins dépendant mais plus relié, avec des fermes plus petites, plus nombreuses, plus diversifiées. Non pas des usines à ciel ouvert, mais des lieux de vie, capables de nourrir, de transmettre, d’accueillir, des lieux à échelle humaine, adaptés à leur territoire.

Ces petites exploitations, on les croit dépassées, pourtant elles pourraient suffire, suffire à nourrir un village, à créer du lien, à redonner du sens, à réconcilier l’agriculture avec la société, avec l’écologie, avec les humains.

On pourrait rêver d’une agriculture locale et enracinée, avec des circuits courts sans folklore, des produits simples et accessibles, des enfants qui découvrent la terre, des anciens qui transmettent un savoir, des jeunes qui choisissent de s’installer, non par obligation mais par conviction.

On pourrait aussi rêver d’un autre rythme, avec moins de pression, moins d’endettement, moins de normes absurdes, et davantage d’imagination, de biodiversité, de liberté, de l’espace pour les plantes oubliées, les espèces locales, les arbres, les haies, les mares, pour tout ce qui résiste au temps.

Il ne s’agit pas de revenir en arrière ni de tout changer, mais de penser autrement, de croire que ce qui est petit peut être solide, que ce qui est local peut être suffisant, que ce qui est humble peut être durable.

Rien ne changera dehors tant que nous resterons immobiles à l’intérieur.

Peut-être que cela commence ici, dans ce mouvement discret vers ce qui redevient possible.

En France, à chaque élection, tout s’arrête. Comme si le pays entier entrait en hibernation à la seule perspective de choisir ses représentants. Des mois avant et des mois après, tout se fige. Pendant ce temps, ceux qui travaillent, entreprennent et veulent construire n’ont plus personne en face pour avancer.

On nous répète que c’est normal, qu’il faut attendre de connaître le nouveau paysage politique. Mais derrière cette attente, il y a des vies en suspens, des projets qui piétinent, des emplois qui ne se créent pas et des besoins urgents qui restent sans réponse.

Les deux années qui viennent seront les plus longues. De six mois avant les élections municipales de 2026 jusqu’à six mois après la présidentielle de 2027, rien ne bougera. Tout sera absorbé par les stratégies, les calculs de carrière, les petits arrangements entre amis, les postes négociés, les trahisons en douce. Les priorités réelles passeront au second plan, et la vie réelle, elle, sera encore reléguée au fond du tiroir.

Deux ans, c’est une éternité quand des villages se vident, quand des familles s’épuisent, quand des soignants débordés n’arrivent plus à faire face, quand des agriculteurs étouffent sous les charges et quand des entrepreneurs n’attendent qu’un geste pour se lancer.

Ne rien faire n’est pas de la prudence, c’est un choix. Un choix politique qui détourne le regard, qui laisse pourrir les situations, qui repousse sans cesse des décisions vitales. Un choix qui consiste à protéger ses proches, verrouiller ses réseaux, et garder les dossiers au chaud pour le bon moment.

Cette inertie n’est pas un simple retard, c’est une démission. Elle révèle une absence de courage, une peur d’agir qui devient une trahison envers ceux qui attendent des mesures concrètes. Pendant que l’on calcule dans les couloirs et que l’on négocie dans les bureaux, la vie s’abîme sur le terrain et le sentiment d’abandon devient rage.

Le bon moment, c’est maintenant. Pas dans deux ans. Pas après les urnes et leurs promesses recyclées. Gouverner, ce n’est pas attendre, c’est agir.

Pendant que la République joue à se faire élire, la France réelle, elle, continue de tomber.

Il est des décisions qui échappent aux calculs et aux logiques. Blaise Pascal écrivait « Le cœur a ses raisons que la raison ne connaît point ». Cette phrase garde toute sa force car elle exprime une expérience universelle. Dans les moments décisifs de nos vies il n’est pas rare que l’intuition et l’émotion prennent le pas sur la logique.

La raison s’appuie sur les faits et les arguments, elle rassure et donne des repères, mais elle ne peut tout saisir. Le cœur perçoit autrement, il reconnaît la chaleur d’un lien humain, l’élan d’un choix qui a du sens, la vibration d’une conviction intime. Cette connaissance est invisible et pourtant bien réelle.

L’amour en est un exemple éclatant. Des vies que tout oppose peuvent se rejoindre dans une évidence inexplicable. Là où la raison prône la prudence, le cœur choisit l’audace et bien souvent ce choix se révèle juste.

Il en va de même dans le travail. Un poste peut sembler parfait sur le papier et pourtant ne pas convenir. Ceux qui écoutent ce malaise quittent parfois une sécurité apparente pour suivre une passion et trouvent dans cette décision un épanouissement que la raison seule n’aurait pas prévu.

On retrouve cette dynamique dans les élans de solidarité. Accompagner un proche malade, donner de son temps à une cause ou tendre la main à un inconnu n’obéit pas à un calcul mais à une impulsion généreuse qui transforme autant celui qui donne que celui qui reçoit.

Les grands virages de l’existence ne se décident pas avec un tableur. Changer de métier, déménager, écrire un livre ou entreprendre naît souvent d’une voix intérieure qui murmure qu’il est temps d’oser. Ceux qui l’écoutent ne savent pas toujours où ils vont mais ils savent qu’ils ne peuvent plus rester là où ils sont.

Il ne s’agit pas d’opposer cœur et raison mais de les unir. La raison éclaire le chemin et le cœur donne l’élan pour marcher. Blaise Pascal, philosophe et scientifique, savait que l’homme ne se réduit pas aux démonstrations, et sa phrase nous rappelle que dans les tournants de nos vies, écouter la voix du cœur n’est pas de la faiblesse mais de la sagesse.

Hier soir, un ami s’est fait fracturer la vitre arrière de sa voiture en sortant de notre partie de padel. Le secteur est pourtant réputé calme et sécurisé. Malheureusement, il avait laissé sa sacoche de travail à l’intérieur, contenant ses outils informatiques, des documents administratifs, et même son passeport…

Il a bien sûr appelé la gendarmerie, qui est intervenue dans un délai tout à fait raisonnable, même si dans ce genre de moment, c’est toujours trop long.

Mais ce qui m’a marqué, et attristé, c’est de les voir arriver à trois, entassés dans un vieux Renault Kangoo complètement rincé, à croire qu’il avait 300 000 kilomètres au compteur.

Et dès qu’ils sont descendus du véhicule, la première chose qu’ils ont dite, c’est : « Ce n’est pas parce qu’on a un vieux Kangoo qu’on n’est pas professionnels. »

Ils se sont justifiés spontanément de leur matériel, comme s’ils avaient honte. Comme s’ils sentaient d’avance le regard porté sur eux.

Et franchement… c’est révoltant.

On peut avoir des avis très partagés sur les forces de l’ordre, parfois critiques, parfois amers. On les voit trop souvent là où on préférerait qu’ils ne soient pas, à verbaliser le citoyen lambda, et trop rarement là où on les attend, face aux vrais délinquants.

Mais ce soir, ce qui m’a frappé, c’est qu’on envoie ces femmes et ces hommes, censés nous protéger, en mission dans des véhicules indignes.

Comment peut-on exiger de leur part rigueur, efficacité et autorité si on ne leur donne même pas les moyens de faire leur travail avec dignité ?

Ce n’est pas qu’une question de voiture, c’est une question de respect.

L’injustice frappe sans prévenir, sans logique, souvent sans retour. Elle mutile des vies, broie des espoirs, et ne vient jamais seule, avec à ses côtés la bêtise, cette complice discrète mais redoutable. Et quand la connerie prend le pouvoir, elle ne dirige pas, elle détruit.

Et le plus tragique, c’est que nous finissons par nous habituer à la souffrance des autres, à l’absurde qui devient norme, à l’intolérable que l’on fait passer pour inévitable. Chaque renoncement collectif est une victoire silencieuse pour l’injustice.

La bêtise ne se limite pas à l’ignorance, elle refuse d’écouter et de comprendre. De plus, elle simplifie, caricature, condamne sans appel et lorsqu’elle s’installe dans les hautes sphères, elle devient dangereuse, toxique. Loi après loi, elle saborde l’intelligence, l’humanité, le lien. 

Et quand l’injustice est renforcée par la bêtise, le résultat est explosif. Des décisions absurdes frappent les plus vulnérables, des discours haineux protégés par une fausse idée de la liberté, des silences complices nourrissent l’oppression. Toujours les mêmes qui tombent. Toujours les mêmes qui détournent les yeux.

“Quand l’injustice devient loi, la résistance devient un devoir.” — Thomas Jefferson.

Résister n’est pas une option, c’est une urgence. Il faut apprendre à réfléchir par soi-même, à poser des questions, à déranger l’ordre établi, et non simplement obéir sans comprendre. Il faut utiliser l’humour pour briser les mensonges et cultiver l’esprit critique, surtout quand il dérange. Dire non à la bêtise, c’est un véritable geste citoyen. Refuser l’injustice, c’est défendre ce qu’il nous reste de digne et d’humain.

Le véritable danger, ce n’est pas la haine, c’est l’idiotie qui regarde sans rien dire

Alors, on fait quoi ? On pense, on parle, on agit ou on se tait et on laisse faire.

Nous vivons une époque où tout s’accélère, se digitalise, s’automatise. La technologie simplifie nos gestes quotidien, mais elle complique ce qui compte vraiment : le lien, la confiance, la compréhension.

Peu à peu, sans qu’on s’en rende compte, la parole se raréfie. On hésite à dire ce qu’on pense, par peur d’être mal compris, jugé ou étiqueté. Les échanges sont devenus virtuels, les amitiés parfois aussi. Un message, un like, une visioconférence prennent la place des vraies conversations, des regards, des gestes simples. Le progrès nous connecte et nous éloigne à la fois, si bien que l’humain, le vrai, se fait rare.

Dans ce monde qui ne s’arrête jamais, beaucoup de nos aînés se sentent perdus. Eux qui ont grandi dans un univers paisible, mais profondément humain, où une poignée de main valait engagement, regardent avec stupeur cette époque où tout va vite et où tout se complique. Ils doivent désormais se méfier des appels suspects, des courriels frauduleux et des promesses trop belles pour être vraies, si bien que la confiance a cédé la place à la méfiance.

Ils ont traversé des bouleversements que peu d’entre nous peuvent vraiment imaginer : Du cheval de trait au tracteur, de la lampe à pétrole à l’électricité, du lavoir à la machine à laver, du train à vapeur au TGV, de l’encrier au tableau numérique, de la radio au smartphone, du courrier manuscrit au courriel instantané, etc… Ils ont connu l’arrivée de l’électricité, des téléphones, des ordinateurs, et maintenant de l’intelligence artificielle et ils ont su s’adapter, souvent en silence mais toujours avec humilité. Mais aujourd’hui, ce n’est pas le progrès qui leur fait peur, c’est le sentiment d’être laissés de côté dans un monde sans visage.

Pour celles et ceux qui ont grandi avec Internet, les réseaux sociaux et les smartphones, le monde numérique est une évidence, mais n’oublions pas celles et ceux qui ont tracé le chemin. Un monde qui avance sans ceux qui l’ont bâti est un monde qui risque de perdre sa mémoire… et peut-être, un peu de son âme.

Il est temps de rendre à chacun, quel que soit son âge, le droit d’être écouté, respecté et accompagné.

600 euros par mois de retraite… Une blague ? Non, une réalité.

J’ai déposé ma demande de retraite en juillet 2024, six mois à l’avance, pour un départ au 1er janvier 2025. Naïvement, je pensais que ce délai suffirait à la MSA pour faire son travail. Il faut croire que j’ai surestimé les prouesses d’une administration au sommet de sa forme.

J’ai commencé à travailler à 16 ans comme aide familiale. Et comme tous les enfants d’agriculteurs, j’étais déjà au travail bien avant. Mais toutes ces années passées à œuvrer dans l’ombre ne comptent pas : ni dans les droits, ni dans la reconnaissance, et surtout pas dans les calculs de retraite.

Le 30 mars 2025, soit trois mois après ma date officielle de départ, je reçois enfin un virement. Je pense à un acompte… Raté. C’était le montant définitif : 1 800 euros pour trois mois, soit 600 euros bruts par mois.

Certes, je n’ai pas tous mes trimestres. Mais quand même… 600 euros, est-ce vraiment une retraite décente ? C’est une gifle. Une insulte. Une forme de maltraitance sociale qu’on inflige à celles et ceux qui ont travaillé toute leur vie.

Ce que je vis est le reflet d’un système en souffrance. Un système qui prétend protéger ses retraités, mais qui semble surtout les malmener.

Alors je m’interroge : où vont nos cotisations ? À quoi sert une caisse de retraite qui abandonne ceux qu’elle est censée soutenir ?
Combien faudra-t-il encore de parcours brisés, de vies invisibles, d’alertes ignorées, avant qu’on ouvre enfin les yeux ?

Ce n’est pas la charité qu’on veut. Ni la pitié. C’est simplement la justice.

Ce système n’est pas seulement malade, il est conçu pour ignorer, pour exclure, pour épuiser. Il produit l’injustice, la colère, et le mépris. C’est le résultat logique d’un fonctionnement qu’on refuse de remettre en question, et tant qu’on persistera à faire comme si tout allait bien, il continuera à laisser sur le carreau ceux qu’il prétend servir.

Combien faudra-t-il encore de témoignages, de colère, d’humiliations avant que les lignes bougent ?

Parce qu’au bout d’un moment… il vaut mieux en rire qu’en pleurer.

Mon parcours autodidacte a toujours été le fondement de ma vie. Cette quête inlassable de liberté, ce désir de suivre un chemin non tracé, m’ont constamment poussé à apprendre en dehors des cadres établis. J’ai conçu mon propre parcours, guidé par l’instinct et animé par la passion. Tout au long de mon parcours, j’ai rencontré des âmes inspirantes, des mentors qui ont partagé avec moi leurs connaissances, éclairant ainsi mon ignorance. Aujourd’hui, je ressens le besoin de transmettre à mon tour cette expérience accumulée, car la vie n’est-elle pas un échange, un partage d’expériences?

Les aînés disposent d’une riche expérience, d’un regard éclairé et d’un précieux savoir à partager avec la jeunesse. Mais il est tout aussi essentiel de reconnaître ce que la nouvelle génération peut nous apprendre. À titre personnel, j’ai beaucoup évolué grâce à mes collègues Crystal et Romain, dont la vision moderne de l’organisation du travail a été pour moi une révélation. Leur approche novatrice m’a ouvert de nouvelles perspectives, prouvant une fois de plus que l’apprentissage est un échange constant, sans limite d’âge ni de cadre.

Transmettre mon expérience de vie a toujours été une aspiration profonde et le livre que j’ai écrit est l’aboutissement de ce désir. Je souhaite le léguer aux générations futures, en leur offrant un aperçu des divers métiers que j’ai exercés, tout en plaçant l’humain au cœur de mon récit. Je rêve de conférences, d’ateliers, de séminaires, ces espaces où je pourrais non seulement m’exprimer, mais aussi écouter. Pour cela, je dois apprendre à parler en public, à surmonter mes propres peurs, et à relever un défi que je n’ai pas encore affronté. Je suis convaincu que la véritable transmission réside dans ce dialogue, cette interaction où je suis à la fois apprenant et enseignant.

Réfléchir sur le bien et le mal nourrit l’esprit. 

Dans la tranquillité de mes réflexions, l’image des champs m’est souvent apparue comme une métaphore de la vie. Au cœur de ces étendues vertes, le bon grain et l’ivraie poussent ensemble, symbolisant la coexistence des vertus et des vices, des vérités et des illusions dans nos âmes.

J’ai médité sur la façon dont ces deux éléments peuvent coexister, se nourrissant du même sol et partageant le même air, tout en produisant des fruits si différents. Cette réflexion m’a conduit à une profonde introspection : comment distinguer en moi ce qui est authentique de ce qui est superflu ? Comment cultiver le bon grain de ma nature tout en éliminant l’ivraie de mes imperfections ?

Cette quête de discernement m’a enseigné l’importance de la vigilance, de la patience et de l’amour de soi, tout en restant ouvert aux autres. « Séparer le bon grain de l’ivraie » me rappelle également l’importance de prendre de la distance, de s’éloigner de ceux qui voient le monde avec mépris. Dans la complexité des relations, il est essentiel de distinguer ceux qui élèvent l’âme de ceux qui la piétinent.

Avec les années, j’ai appris à être plus sélectif, privilégiant la qualité à la quantité dans mes relations. En m’entourant de personnes dont les valeurs résonnent avec les miennes, j’ai trouvé la sérénité, même au milieu du tumulte quotidien. Comme l’a si bien dit Guillaume Musso, « à la fin, ce sont toujours les étoiles qui éclairent nos nuits les plus sombres ».

Pour conclure, cette réflexion m’a permis de mieux comprendre l’importance de cultiver la bienveillance et l’authenticité en soi, tout en se protégeant des influences néfastes. À l’image des champs où cohabitent le bon grain et l’ivraie, il est crucial de distinguer ce qui nourrit notre âme de ce qui l’empoisonne. La quête de discernement et de sérénité m’a conduit à privilégier des relations qui élèvent, guidé par la lumière des valeurs partagées. Ainsi, je poursuis mon apprentissage à voir le monde sous un nouvel angle, guidé par la sagesse et la profondeur de ces méditations.

La vie, avec sa beauté inégalée, porte également en elle des épreuves sombres, des décisions douloureuses à prendre et des réalités cruelles à affronter. J’ai déjà mentionné cette date fatidique, celle où les médecins ont diagnostiqué chez mon épouse un cancer du poumon accompagné de métastases cérébrales : le 14 septembre 2020.

Evelyne a toujours brillé d’une lumière d’espoir avec une pugnacité que je n’aurais jamais imaginée. Sa capacité à sourire malgré la douleur est une lueur d’espoir, rappelant que celui-ci persiste même dans les moments les plus sombres

Evelyne prend environ vingt médicaments chaque jour pour traiter différents symptômes, comme des crises d’épilepsie, de l’anxiété, des vertiges et des douleurs. Malgré ces traitements, sa qualité de vie continue de se détériorer de manière significative.

La progression de sa maladie lui cause des souffrances morales insoutenables, elle se sent de plus en plus inutile et n’a plus la force de continuer à lutter contre la maladie et il m’est extrêmement douloureux de la voir dans cet état. Ses douleurs et son épuisement mental sont tels qu’elle envisage de mettre fin à ses jour. Elle m’a exprimé son désir d’en finir de manière paisible et sans souffrir davantage. Elle m’a demandé de l’aider dans cette démarche, mais il m’est bien évidemment impossible de le faire. Cependant, je comprends profondément son désir de mettre un terme à ses souffrances.

Quatre mois d’attente pour avoir un rendez vous dans un centre spécialisé en Médecine physique et réadaptation pour personnes atteintes d’affections du système nerveux. Nous y avons rencontré un neurologue dans l’espoir de faire hospitaliser Evelyne afin de l’assister dans son quotidien et de me soulager de mes responsabilités journalières. Malheureusement, il n’y a pas de lit disponible avant quelques mois pour l’accueillir. Cette nouvelle a été une grande déception pour nous deux, révélant une fois de plus les failles de notre système de santé.

Le manque de disponibilité et de soutien adaptés pour les aidants peut avoir des conséquences très lourdes. Les aidants se retrouvent souvent submergés, sans les ressources nécessaires pour gérer la situation de manière appropriée. 

Pour mieux comprendre cette réalité, je vous invite à relire mon article précédent intitulé ‘Trouver l’équilibre’. Il aborde les défis et les stratégies pour soutenir nos proches tout en maintenant notre propre stabilité

Depuis mes premiers pas dans la vie, j’ai toujours été guidé par une soif insatiable de découvrir, d’apprendre et de m’adapter aux circonstances changeantes qui jalonnent notre existence. Je crois fermement en la valeur des opportunités qui se présentent à nous et en notre capacité à les saisir pleinement. C’est ainsi que j’ai toujours envisagé ma propre évolution, en embrassant les défis qui se dressent sur mon chemin et en faisant de chaque expérience une occasion d’apprentissage.

Pourtant, malgré cette volonté inébranlable de progresser, je me suis souvent senti entravé par les limites imposées par les conventions et les attentes sociales. L’image du moule étroit dans lequel on tente parfois de nous enfermer résonne particulièrement en moi. Tel un costume trop étroit, il restreint nos mouvements et étouffe notre potentiel. Cette métaphore m’a toujours poussé à chercher des voies alternatives, à explorer des horizons nouveaux et à défier les normes établies. 

Ainsi, chaque fois que j’ai senti les contours du moule se resserrer autour de moi, j’ai redoublé d’efforts pour m’en échapper, pour repousser les limites et pour tracer ma propre voie. Cette quête de liberté et d’authenticité a guidé chacune de mes décisions, qu’il s’agisse de choix professionnels ou personnels.

Je suis convaincu que c’est dans cette capacité à explorer de nouvelles voies, à repousser les limites et à embrasser le changement que réside ma véritable force. En m’adaptant constamment à de nouvelles situations, en apprenant de mes échecs comme de mes succès, je me suis construit une identité résolument tournée vers l’avenir, prêt à affronter les défis avec confiance et détermination.

Mon engagement envers l’adaptabilité et l’ouverture aux opportunités reste intact malgré mon âge. Je suis prêt à poursuivre cette quête inlassable de croissance et d’épanouissement tout en restant fidèle à mes valeurs.

J’ai rencontré des gens qui m’ont beaucoup appris. Maintenant, je souhaite faire part de mon expérience et mes connaissances car je crois fermement en l’importance de l’échange et du partage.

Il luttait en silence contre ses propres démons intérieurs. Le 17 mars 1987, Joseph a pris la décision tragique de mettre fin à ses jours. Il était agriculteur, un homme courageux dévoué à sa famille et à ses terres, il avait l’âge de mon père, et sa mort nous a tous profondément bouleversés. Il faisait parti de mon quotidien car il travaillait avec mon père et moi, nous partagions le matériel agricole et notre main d’oeuvre était commune. C’était un ami et nous étions ensemble la veille de son décès.

Cette nouvelle m’a frappé de plein fouet, comme un coup de tonnerre dans un ciel serein. Un mélange chaotique de tristesse, de colère, de chagrin, de confusion et de regret s’est emparé de moi. Je me demande si j’aurais pu faire quelque chose pour éviter cette tragédie, reconnaître les signes avant-coureurs, être là d’une manière ou d’une autre et lui offrir le soutien dont il avait besoin.

Ensuite, il y avait la confusion, essayant de comprendre ce qui l’avait conduit à prendre une telle décision. Des questions tournaient dans ma tête sans réponse, et je me sentais impuissant face à la douleur qu’il devait avoir ressentie pour en arriver là. Certains ont considéré son geste comme de la lâcheté, mais pour moi c’était une libération. Il est difficile de juger son choix sans avoir vécu sa souffrance.

Parfois, ces questions restent sans réponse, et nous sommes laissés avec un sentiment de vide et d’incompréhension. Il faut se rappeler que nous sommes là les uns pour les autres, pour nous soutenir, pour nous écouter et pour nous rappeler que, même au milieu de la tourmente, il y a de la lumière et de l’espoir. 

Depuis le 1er octobre 2021, un centre national d’appel 3114 a été mis en place. C’est un service dédié à offrir un soutien crucial à ceux qui luttent avec des pensées suicidaires ou des sentiments de désespoir. Les personnes qui y travaillent sont formées pour fournir un soutien émotionnel et des conseils dans les moments les plus sombres. Ils sont là pour aider à traverser ces moments difficiles et à trouver des solutions.

Je tiens à souligner que demander de l’aide n’est pas un signe de faiblesse, mais plutôt un acte de courage. 

En tant qu’ancien agriculteur, je suis un allié dans cette lutte pour la justice et la dignité pour tous les agriculteurs. Cette rébellion est légitime et nécessaire pour défendre leurs droits et leurs avenirs. Ils sont le pilier de notre société, confrontés à des obstacles insurmontables, à des réglementations oppressives et des prix injustes.

Cette crise, à mon humble avis, est intensifiée par plusieurs facteurs, notamment le manque de soutien de la part de diverses entités censées accompagner et soutenir les agriculteurs.

Les Chambres d’agriculture, créées en 1924, établissements publics dirigés par des élus ne sont plus adaptés à l’orientation et les conseils prodigués car les agriculteurs sont devenus de véritables chefs d’entreprise. Malheureusement, j’ai constaté à maintes reprises que les conseils comptables et de gestion dispensés par cette institution manquaient souvent de pertinence et de réalisme.

De plus, je ne peux m’empêcher de mentionner le rôle des institutions bancaires ayant des pratiques qui privilégient les intérêts financiers de la banque au détriment des besoins réels des agriculteurs.

Enfin, il est nécessaire d’aborder la question de la Mutualité Sociale Agricole (MSA) et surtout de constater que malgré les bénéfices générés par cette institution, les agriculteurs ne bénéficient pas pleinement de ces ressources.

Il est temps que les différentes institutions impliquées prennent leurs responsabilités et agissent dans l’intérêt véritable des agriculteurs. Sans cela, la crise continuera de sévir, mettant en péril non seulement les moyens de subsistance des agriculteurs, mais également la sécurité alimentaire de notre pays.

Je sais que la vie d’agriculteur n’est pas exempte de défis et de sacrifices. Les longues heures de travail, les aléas climatiques, les difficultés économiques… Ce sont des réalités auxquelles j’ai dû faire face. 

Aujourd’hui, alors que je regarde en arrière, je ressens une certaine nostalgie. La simplicité de la vie à la campagne, loin du tumulte de la vie moderne, me manque parfois. Tout cela me ramène à une époque où les choses semblaient plus simples et plus authentiques.

En cette période de réflexion sur ma vie et mon éducation, notamment en ce qui concerne la conception du travail et du temps pour soi. À mon époque, la réussite sociale était souvent mesurée par la possession de biens matériels, tels qu’une belle voiture, une maison ou une situation financière prospère. Nous pensions que le travail acharné et le dévouement total étaient les clés du succès.

Avec du recul, j’ai compris, que sacrifier son bien-être pour se consacrer uniquement au travail n’était pas une solution viable. Prendre le temps de me ressourcer, de prendre soin de moi et de cultiver mes passions est essentiel pour mon bien-être mental et physique.

Ce constat m’amène a observer un contraste frappant entre deux de mes petites fille. La première est attirée par la superficialité et la surconsommation. Elle accorde beaucoup d’importance aux apparences, à la possession de biens matériels et à la recherche de gratifications immédiates. Pour elle, le bonheur est souvent associé à des éléments extérieurs et éphémères, ce qui la pousse à suivre des chemins superficiels et peu significatifs.

De l’autre côté, nous avons Lilou dont la quête d’authenticité et de profondeur m’impressionne chaque jour. Elle cherche la vérité, la simplicité et la connexion émotionnelle avec son entourage et la nature. Elle privilégie les valeurs intérieures, la bienveillance, et la quête de sens dans tout ce qu’elle entreprend. Sa sincérité et sa pureté d’esprit illuminent mon quotidien et me rappellent l’importance de rester fidèle à soi-même.

Je me trouve en totale adhésion avec la vision et les choix de vie de Lilou. Son authenticité, sa recherche de sens et sa connexion profonde avec ce qui l’entoure résonnent en moi et m’inspirent à cultiver davantage ces qualités en moi-même. Elle est un modèle de vérité et de simplicité, dans un monde parfois riche en artifices et en illusions.

Cette dichotomie entre ces deux petites filles soulève des questions essentielles sur nos choix de vie, nos priorités et nos aspirations les plus profondes. Elle nous invite à réfléchir à la manière dont nous percevons le bonheur, la réussite et la signification de notre existence.

La vie est précieuse, le temps file à toute vitesse et il est crucial de prendre soin de soi et de ses proches.